Valoramos la Vida..?

Hola,

             Vuelvo con este vídeo que me ha hecho pensar mucho...
Sobre todo en lo poco que valoramos la salud. En el tiempo que perdemos mirándo el agujero de nuestro ombligo... mientras hay personas intentando salir de precipicios en los que te mete la vida.

              En personas que se suicidan y en lo cargados que vamos, a veces, con las bolsas de las rebajas...

Nada... espero que este vídeo bata records de reproducciones en nuestra cabeza...

Tu abuelo y yo

(Casa de Campo jun-1970)

Tu abuelo Bautista era viudo antes de conocer a tu abuela Paquita. Se casaron al poco tiempo de encontrarse porque se les acababa el tiempo de ser padres. La abuela tuvo varios abortos y en el límite del tiempo añadido dio a luz a su único hijo con treinta y nueve años.

El abuelo trabajó de camarero toda su vida. Le gustaban mucho los niños, aunque la paciencia se le acababa pronto cuando me sentaba en sus rodillas y se empeñaba en que leyese se corrido la cartilla de parvulitos.

Otra cosa era cuando me llevaba a ver entrenar al Rayo Vallecano en su campo de arena. Jugábamos con una pelota de plástico justo al lado del campo de fútbol. Allí nos pasamos tardes enteras corriendo detrás de la bola.

En navidad los reyes me trajeron un caballo de ruedas y galopaba subido en él, mientras el abuelo tiraba de él con una cuerda. Luego cogía de un brazado al caballo y de otro a mí y nos subíamos a comer la tortilla que hacía la abuela.

Cuando estaba con tu abuelo me sentía seguro, era más alto que la mayoría de los padres de los demás niños del colegio de La Milagrosa y siempre que me cansaba me subía a hombros. Desde allí dominaba mi pequeño mundo creyéndome rey.

Una vez volviendo del cole con cuatro años, me solté de su mano. Corriendo pisé unas tablas de madera y me clavé en la planta de un pie los clavos que sobresalían de ellas, recuerdo que lloré de dolor mientras el abuelo me cogió en brazos y me llevó a la casa de socorro, donde me  hicieron las curas y no sé si me pusieron la anti-tetánica.

Por aquellos años de mil novecientos sesenta y nueve, había muchas anginas y tras ponerme unas buenas inyecciones de penicilina que dolían un montón; el médico decidió extirpar las anginas, cosa bastante común…en esos años.

Así que una mañana de primavera me vi en la cola del centro de especialidades Vicente Soldevilla rodeado de niños llorando a la espera de pasar por las tenazas del cirujano o lo que fuera.

Era tal el caos: los papás por un lado, los niños y médicos por otro; que cuando terminaron conmigo preguntaron “De quien es esta niña…” -Qué panda de inútiles- menos mal que tus abuelos estaban atentos y al rato me recogieron –eso sí, todo ensangrentado claro- y me pasé una semana hartándome de helados – cosa que tenía prohibida antes de la operación- y con los mimos de los  abuelos y vecinos que venían a casa a ver al niño.

Una tarde al salir del cole, no había nadie conocido esperándome. Veía salir a todos con sus mamás de camino a casa y yo me quedé solo. Me entró una angustia vital que nunca se me olvidará, lloré como una magdalena, hasta que se acercó una mamá que había recogido a sus hijas y me preguntó que me pasaba; me consoló y me dijo que ella se quedaría conmigo hasta que viniese alguien a por mí. Yo no deje de llorar hasta que apareció la abuela al cabo de veinte minutos.

No pude coincidir mucho con el abuelo, por sus horarios  tan distintos a los de un niño de cuatro años. Lo que sí es cierto es que lo pasé muy bien con él.

En el verano nos íbamos a la casa de la abuela a 21Km de Lugo, allí tengo el recuerdo de ir una mañana a la caza de caracoles con el abuelo. Volvíamos con un par de cubos llenos y tras varios días de ayuno y limpieza acababan siendo cocinados por el abuelo con pimentón y cachelos.

Otra tarde íbamos a volver la hierba recién cortada para que se secase, yo me puse a beber agua de una cantimplora que me dio el abuelo. Bebí tanto que luego vomité todo.

El viaje en tren expreso duraba doce horas salíamos de Madrid a las ocho y llegábamos a Lugo a las ocho de la mañana - o más – según no sé que variables.                                     

La foto de arriba es la última que salimos los dos. Estamos en la Casa de Campo, lugar al que íbamos con cierta frecuencia a pasar el día. Llevábamos la tortilla en tarteras y el vino en la bota de cuero.

Los pinos recién plantados fueron testigos mudos del sueño hecho realidad a los cincuenta y cuatro años de un hombre tranquilo llamado Bautista y un niño de cuatro que nunca olvidó los buenos momentos vividos con su padre.

Te dejas ayudar?

Es verdad que las sonrisas también están en crisis... Será por tener de todo?

Feliz Primavera y próspero Verano 2013

Poesías para las pieles de mariposa

                              Proyecto solidario en el que podemos participar con nuestro arte y nuestros mejores sentimientos, el asunto es el siguiente, cada autor escribe un poema o una canción, en el caso de los pintores un dibujo, de los poemas e  ilustraciones que se reciban dedicadas a esta rara enfermedad que se llama “Piel de Mariposa”  “EPIDERMOLISIS BULLOSA”  se hará una selección, en el caso de los pintores servirán de ilustraciones y una será la portada de esta antología, os mando este link y la página de la Asociación:

http://www.debra.es/index.html;jsessionid=214730FA5B01B5F30030F759C3BE50B8?locale=es

www.debra.es

donde podéis documentaros con todo tipo de detalles, con todo este material se publicaría una antología que sacaría la “Asociación Debra España Piel de Mariposa”, nos darán un ejemplar  a cada autor, el resto de los libros quedaran en beneficio de esta Asociación que no cuenta con ningún tipo de ayudas ni subvenciones.

                   Esta enfermedad es incurable y dolorosa es muy poco conocida, seremos la imagen de esta Asociación, nuestro propósito es darle cara y sensibilizar, daremos recitales, festivales, exposiciones, esta labor y los beneficios que genere el libro será nuestra contribución, nuestro apoyo solidario, es una ocasión de darse a los demás con lo mejor que sabemos hacer,.

                  Si con nuestra ayuda podemos crear medios para que estas familias tengan los medicamentos que necesitan, la asistencia medica necesaria y cualificada, crear fondos para investigación donde los científicos puedan descubrir como mejorarla  o mejor aun como curarla, dar a conocer y sensibilizar esta rara enfermedad  a través de nuestro arte y que la sociedad y los medios se conciencien, mandarme un email los que estéis dispuestos e interesados en participar en este proyecto, se hará un lista, haremos  la corrección y la selección de los textos a través de un equipo de una Escuela Creativa que en su momento daremos a conocer su nombre, mandar una biografía de 15 líneas en Arial 10 y una fotografía actual en jgp, el plazo seria hasta el 30 de Noviembre (se ampliará...)’  

                  He hecho esta causa mía, pienso que se lo merecen, lo mismo los afectados que sus familias que se hayan ante el desamparo de una administración insolidaria que recorta las ayudas y medios  a quien mas lo necesita,  en nuestra mano esta limar un poco esta situación, hagamos que el arte sea también solidario y que luche por los más necesitados, será una realidad en una sociedad que protege políticos corruptos, bancos especuladores creando una crisis que todos pagamos y de la que no somos culpables, consigamos entonces que estos héroes anónimos perdidos frente a la multitud tengan su oportunidad.

Muchas gracias compañeros por vuestro tiempo y por vuestra solidaridad.

Antonio Ruiz Pascual 

Felicidades...!!

 

Hace medio siglo que pusiste el grito en la tierra,

y quién te iba a decir que los gritos acabarían siendo poemas.

Que la vida te daría tanto para escribir,

y te arrancaría de cuajo la sangre de tu sangre.

Que tu voz llegaría tan lejos,

y que tus lágrimas formarían un río por el que navegar.

Que tu honestidad te haría perder tu trabajo,

y que los sueños se harían realidad.

Que con tan pocos años que nos conocemos,

seas el hermano que nunca tuve.

Feliz cumpleaños querido amigo,

querida locomotora que nos transportas muy lejos,

con tu voz,

llena de versos y prosas.

Santa 

ELA (Esclerosis Lateral Amiotrófica)

 (Por favor, dad a conocer este vídeo)

                          Llamé al timbre de su casa, me abrió su mujer con una sonrisa y unos ojos azules llenos de mar. Fui a estrechar la mano, pero me ofreció un par besso mientras decía:

-        Muchas gracias, no sabéis la labor tan importante que realizáis…-  Realmente no lo supe hasta que traje de vuelta a su marido dos horas y media más tarde.

             Atravesamos un largo pasillo hasta llegar al salón donde me encontré con M (prefiero guardar el anonimato) en una silla de ruedas al ir a darle la mano, con una sonrisa me dijo:

-        No las puedo mover desde hace un año… Muchas gracias por estar aquí.-

           Yo le cogí la mano derecha y  la estreché con la mía, estaba como acartonada e hinchada. Debe tener unos sesenta y ocho años más o menos y una voz clara y un poco rasposa de fumador de  años.

               Mientras se fumaba un cigarrillo, su esposa me relató como hace cuatro años que

 diagnosticaron a M la temida ELA. Al principio fallaban las manos, para luego ser brazos y hace seis meses las piernas.

             Se cayó un par de veces; en una se rompió el brazo y lo pasó mal hasta que se recuperó. En otra el golpe fue en la cara; desde entonces tiene miedo a andar. De todas formas aunque quisiera, ahora ya no le responden las piernas; la falta de ejercicio le ha dejado sin fuerza en ellas.

-Cuando quieras nos vamos, ya he terminado de fumar. – 

           Salir de casa con la silla de ruedas es complicado tropieza con las esquinas y marcos de puertas. Hay que desarmar el reposapiés para entrar en el ascensor. Nos despedimos de su mujer.

-        Llamadme al móvil para que esté pendiente ha la hora de vuelta.- Se nota que aún está enamorada de M:

-        Tienes el tabaco y mechero en el bolsillo izquierdo de la chaqueta, el dinero en el bolsillo interior, llévate este abrigo por si tienes frío en el paseo y el collarín en la bolsa por si te duele el cuello.-

            En el paseo, voluntarios y enfermos gastamos bromas. Me voy enterando de la historia de cada enfermo y enferma. Es una enfermedad despiadada, tanto; que estoy seguro que si la tuviese nuestro perro, acabaríamos antes con su sufrimiento.

             A la vuelta conozco a más miembros de la familia. M está rodeado de cariño de verdad. Todos me dan las gracias y me tomo una cerveza con ellos. Habrá más encuentros, se te lo prometo M.

             En el descansillo de la puerta su mujer me abraza y me vuelve a dar las gracias.

-        Ya no lloro porque ya he llorado todo que tenía que llorar.- Es una enfermedad que acaba con la salud (física y psicológica) de quienes cuidan al enfermo.

        En mi recuerdo siempre quedará su mirada; llena de un mar azul resplandeciente hecho de lágrimas.

       Otro día contaré que la ley de depencia está sin fondos... Pero el Ferrari de Alonso luce propaganda de un banco, los politicos tienen todos un Ipad 2 y ... y los ciudadanos solo vemos nuestra pequeña e insolidaria crisis.

Lo que quiero ahora...(por Ángeles Caso)

(Padre e hijo: Vistas de Madrid desde La Pedriza)

                                    Y ahora, ahora, en este momento de mi vida, no quiero casi nada. Tan sólo la ternura de mi amor y la gloriosa compañía de mis amigos. Unas cuantas carcajadas y unas palabras de cariño antes de irme a la cama. El recuerdo dulce de mis muertos. Un par de árboles al otro lado de los cristales y un pedazo de cielo al que se asomen la luz y la noche. El mejor verso del mundo y la más hermosa de las músicas. Por lo demás, podría comer patatas cocidas y dormir en el suelo mientras mi conciencia esté tranquila.

                 También quiero, eso sí, mantener la libertad y el espíritu crítico por los que pago con gusto todo el precio que haya que pagar. Quiero toda la serenidad para sobrellevar el dolor y toda la alegría para disfrutar de lo bueno. Un instante de belleza a diario. Echar desesperadamente de menos a los que tengan que irse porque tuve la suerte de haberlos tenido a mi lado. No estar jamás de vuelta de nada. Seguir llorando cada vez que algo lo merezca, pero no quejarme de ninguna tontería. No convertirme nunca, nunca, en una mujer amargada, pase lo que pase. Y que el día en que me toque esfumarme, un puñadito de personas piensen que valió la pena que yo anduviera un rato por aquí. Sólo quiero eso. Casi nada. O todo.

Imagina y te sorprenderás...

                             Un grupo de ingenieros de Estocolmo  animo a la gente a usar una escalera normal en lugar de montar en la escalera mecánica que está justo al lado, en una boca del metro de la capital báltica. 
        Al principio nadie sube por la escalera normal, casi el 97% de las personas utilizan la mecánica. Pero una vez instalado el "invento" de los ingenieros... ¡el 66% de las personas se decidió por la escalera normal!

Últimos días... y noches...de 2011

                   
                                El día 20 me enteré de que había ganado un concurso literario de besos,  primera vez que ocurre y hay que ver la ilusión que me hizo...
                    Dos días más tarde una fulana, que encabezaba una avalancha, empuja a mi madre en el Metro y se rompe la cadera, para colmo me enteré pasadas dos horas.
Curiosa la vida, en especial la Navidad... que distorsiona todo lo que sucede en estas fechas.

                   Gracias a todos mis amig@s que me han arropado y en especial a la madre de mis hijos que se ocupó (y se ocupa) de mi madre en los primeros instantes que pasó en urgencias...

                   Se nota la guadaña asesina del estado de bienestar en los hospitales públicos. Malos tiempos para los de siempre.

Mientras tanto seguid consumiendo. En estas situaciones valoras el poder de salir a pasear por el parque. Seguiré informando (cuando pueda)

Feliz 2012

Las Palabras y sus Consecuencias

Amigos, Montaña y Tronco.

(Cima del Ocejón 2045m)

                                            Llevo un tiempo ausente de este mundo virtual… ocupado en vivir el real.

                       Estas fechas son para juntarse con amigos con los que no resulta fácil el resto del año. Soy de grupos pequeños dentro de uno grande, la multitud me agobia.

                       Si quedamos para andar por la montaña más aún; necesito silencio para oír los susurros del aire entre las hojas de los árboles y  el canto de un carrizo, un mirlo, o quizás un ruiseñor a media mañana cerca del frescor de un arroyo.

El sonido de cada paso entre hojas secas… sentir la tierra estremecerse bajo el peso de mis pies.

                       Hemos conocido a Tronco un perro mezcla de pastor alemán con ‘lobo’ que nos acompaña desde casa hasta la cima de la montaña. Le encanta pasear, ir abriendo camino para luego volver a ver si falta alguno de los que empezamos la ruta.

No lleva collar, ni se lo pondría, es un perro libre que va de allá para acá feliz, sin esperar nada a cambio.

 Tenemos tanto que aprender de los animales…

Más que palabras

Dedicado con muuucho cariño a todas y en especial a mi prima Esperanza.

Vuela pajarito, vuela...

                                                                   8 de la mañana de un jueves de septiembre, por la calle Génova baja una adolescente, tendrá entre 16 y 18 años. No es del barrio, ni va vestida a la moda, ni luce un bronceado de playa.

                   Pelo negro que apenas se ve por el trapo que lleva enrollado desde el pecho hasta la cabeza. Sus huesos se adivinan a través de sus harapos, su cojera tremendamente marcada llama la atención.

                  Por encima de todo su ser; brillan unos ojos negros como el carbón, bellos como ese diamante que esconde en su alma. Sus ojos llenos de dolor, sin futuro… que miran el amanecer en el cielo de Madrid. Sus ojos donde se reflejan las miradas de los que pasamos a su lado y no hacemos nada…

                 Será una emigrante: una rumana, o búlgara, o portuguesa; o gitana o paya. Pasará el día entre los humos de los coches detenidos en un semáforo suplicando una limosna, huyendo de la policía y llevando la limosna al jefe que la esclaviza. Con suerte se librará de los golpes (que la dejaron coja) y a los que está acostumbrada si no llega a un mínimo.

                Será un ser humano, que podíamos haber sido cualquiera de nosotros. Solo hay que nacer en un país pobre, en el seno de una familia de los nadies…

               El resto es cuestión de tiempo. Tiempo sin biberones, sin educación, sin libros, sin cariño, sin trabajo… hasta que un día la vida le dará un último golpe dejándola en el cubo de basura de una gran ciudad europea.

Hoy no quiero mirar a otro lado, quiero que todos la miremos a ella y nos duela algo.

2 Minutos...

Metro en Roma                                        

                                                El cuento comienza con una sórdida princesa de la que ningún príncipe se quiere enamorar, tampoco hay ninguna madrastra, de las tertulias de la TV, que la quiera envenenar con la mitad de una manzana podrida. Ni viejos, ni enanos que se aprovechen de sus encantos mientras duerme (entre otras razones porque los perdió hace tiempo) ni cazadores de clientes para móviles; porque no tiene con quién hablar.

                 Son las 7‘43h de un día laborable, el escritor viaja en el metro de Madrid deja de leer el cuento y hace transbordo en Tribunal, está ansioso por ver cómo termina el cuento. Sube por las escaleras mecánicas y lee unas líneas más.

                 Después de perder la corona tras una borrachera nocturna, nadie la reconoce y los amigos que la conocen miran para otro lado. Tampoco ella hace por recuperar su autoestima y a su hija Irina, nacida en el 2000. Por la noche, dentro de los bancos corre el riesgo de que la quemen viva, así que vuela(duerme) en el metro (como dicen los anuncios); unas veces tirada en el suelo y otras en los asientos de un vagón, después de meterse un pico en vena.

                La línea 5 es de color verde esperanza (¡Ay presi de la CAM! Quien te vería aquí a estas horas) y todos corren desde el final del andén hasta el principio, donde está la salida más próxima en la siguiente estación. En el techo abovedado cuelga un panel digital, donde informa que restan 2 minutos para que llegue el tren.

                  Hacia la mitad del andén una mujer adelanta por la izquierda al escritor, debe tener unos treinta y ocho años, de melena negra y bolso en hombro. Por su derecha otra de la misma generación, pelo corto castaño, con un periódico de los que dan gratis en la mano. Cuando llegan al final del túnel; se preguntan para qué tanta prisa, se miran entre ellas y luego a él, no saben que hacer mientras llega el tren. Tras unos segundos se va acumulando más gente.

Miran el tiempo que falta para que entre el tren, 2 minutos. 2 Min. para llegar a ninguna parte piensa él. Abre el cuento y sigue leyendo.

              Narcia, que así se llama la princesa de ningún cuento, es rumana. La trajeron engañada de su país prometiéndole trabajo y acabó de burdel en burdel pagando su deuda y su inocencia. La hicieron adicta a la heroína, pinchándola en las venas de los pies. Hace un año después de una paliza se le cayeron unos dientes y la dejaron tirada en la Casa de Campo. Tenía veintiséis años.

              Llega el metro, se suben entre empujones y malas caras. Está lleno, en el fondo hay dos asientos libres entre un montón de gente enlatada como sardinas; corresponden a los que están junto a una vagabunda sin dientes que duerme con la boca abierta. El olor que desprende es nauseabundo. Todos se tapan con algo la nariz para no sentir el hedor del sistema capitalista.

El escritor abre el libro de cuentos, le quedan pocas líneas para terminar.

             Narcia, cuyo nombre es el de una flor, sueña que se le aparece su hada madrina con una mochila mágica. – Pídeme un deseo- le dice.

A Narcia después de pensar unos segundos, se le ilumina la cara con una sonrisa.

– Sácame de este cuento –responde.

Y el hada madrina, saca de su mochila una jeringa y le administra una sobredosis que la deja dormida en el asiento del primer vagón de un metro, con la boca abierta.

Y colorín colorado este cuento, aún no ha acabado…

Santa 02/jun/2011

Agujas

- Esto va a doler mucho
- Tengo otra alternativa?
- Dejar las cosas como están...
- No me da miedo el dolor.
- Entonces, vamos allá: respira
- Y respiré todos los buenos recuerdos para olvidar donde estaba...

Piezas de Puzzle

Recuerdos de cómo era el sistema

                                         Solos venimos a este mundo y solos nos iremos, como llegamos. Lo que llaman progreso te irá quitando las cosas que hacíamos de pequeños (y que tanto nos gustaban) para cambiarlas por otras más modernas, de plástico desechable, que manejan otros y que cuestan dinero.
                    Sentirás la respiración y el corazón que te dio oxígeno y vida durante nueve meses, mientras te duermes en el regazo de tu madre (de los recuerdos cuando mamaba de una teta).

                  Jugarás con la pelota y con amigos. Cantarás villancicos, entregarás cartas al rey Melchor y se llenará la vida de ilusión. Nos abrazarán y llenarán nuestra cara de carmín, mientras nos limpiamos con la manga un beso.

                  Conoceremos una cosa llamada cáncer de estómago, que se lleva a tu amigo sin esperar a que cambie los dientes de leche. Que por muy alto y fuerte que parezca tu Padre cuando te lleva de la mano, lo puedes perder en un santiamén.

                  El chupete solo está permitido si eres pequeño y si lloras las monjas se burlarán de ti, castigándote al aula de las niñas (las aulas no son mixtas). Por más que intentes retener ese mar de lágrimas siempre acaba por desbordar la presa que lo retiene.

                  Sabrás que el negro es la ausencia de color, que para tener hermanos hacen falta tres cosas: Papá, Mamá y Amor. Que el blanco es el color del silencio y el arcoiris se forma de muchas maneras: con lluvia, con música o con caricias y risas.

                  Aprenderás a no tirar del rabo a un perro por muy amigo tuyo que sea y que la rabia la contagian las personas mayores.

                Empezarás un puzzle, que terminarás de entender justo antes de desaparecer de aquí.

Un Sistema Depredador

(Maquinaria en presa de Irati)

                                         Hoy me he enterado de que han despedido a un Amigo. Uno de los que cuentas con los dedos de una mano, que son los de verdad.

                      El sistema que te hace madrugar durante 31 años, decide que se puede prescindir de tu trabajo sin avisar. Tu opinión no cuenta y la palabra ‘Improcedente’ no vale más que para formalizar ante la justicia un atropello con resultados inciertos. Demostrada la inocencia del sujeto, y la injusticia ejercida sin pudor por la persona que maneja el poder; se cierra el caso.

                      En el INEM arreglarán papeles y revolverán las tripas. Sabemos que una Real Academia, no es una empresa. No hay pérdidas, ni ganancias; en teoría es un espacio para que sus ‘reales’ señorías trabajen y muestren al mundo el resultado de sus ‘importantes’ trabajos. También, deberían demostrar un mínimo respeto hacia quienes administran y organizan su academia, y así ellos solo se preocupen de su ‘lucimiento’.

                     Esta sociedad, en la que el fin justifica los medios, va cada vez más a la deriva. Los cambios viajan a la velocidad de la luz, nos dicen que hay que acostumbrarse, adaptarse, reciclarse. También Resignarse? Conformarse? Callarse..? Yo ya no aguanto más!!

                      El sistema que devora la salud de sus ciudadanos, de sus hijos, de sus abuelos; no es un buen sistema. Por mucho que avancen las tecnologías, las energías, los mercados financieros, en definitiva la jodida globalización (el estado del bienestar?); no vale para nada si es un coto cerrado al que accedemos unos momentos, y luego somos escupidos a la cuneta donde se tiran las colillas.

                      Un sistema basado en cifras de beneficios empresariales, solo vale para que los que las manejan, se enriquezcan a costa de la mano de obra emigrante, becarios, mileuristas, despidos improcedentes y pensionistas.

                      Yo quiero una sociedad en la que la inteligencia emocional prime sobre los beneficios. Que la Justicia estudie Filosofía. Que en la TV se hable más de lo fácil que sería conseguir en este siglo XXI Todos los Derechos Humanos. Que hay que reciclarse estudiando Ética, Historia, Literatura… Para no repetir errores…

                      Para realmente Evolucionar como una sociedad compuesta de Personas Sentipensantes y no Retroceder como una sociedad compuesta por Depredadores de Resultados, estadísticas, eficiencias… cargos mediocres sin escrúpulos… que dejan a su paso las cunetas llenas de cadáveres de inocentes.

La Rebelión de los Hombres-rana.

Tela de araña sobre pueblo Suizo (Interlaken)

                                            Había un Hombre-rana que soñaba con abrazar a una mujer de carne y hueso.

             Todas las noches soñaba con la misma mujer, y cuando se despertaba lloraba.

             La luna miró en su corazón y vio que era honrado (cosa rara en los tiempos de hoy) así que le dio la oportunidad de encontrarse con Ella.

             En una mañana de marzo, cuando el campo empieza a oler a primavera y las ranas cantan al despertar, el hombre rana se despertó de sus sueños y tropezó con Ella.
             Al principio no se creía lo que estaba viendo. Alargó su mano y tocó la melena rizada de Ella. Olió su fragancia a viento del norte impregnada en su mano. Sus dedos rozaron su boca y un rayo atravesó su cuerpo de la cabeza a los pies. Ella sintió lo mismo…

                     El hombre-rana despertaba cada día y se encontraba con Ella cerca de la charca donde vivía. Su piel cambió de verde rana, a blanco pálido; pero sus piernas seguían siendo dos ancas.

             Probaron a juntar sus bocas y el sabor del beso les recorrió cada poro de sus pieles. Ella no desapareció al atardecer y a la luz de la luna dejó caer el vestido que cubría su cuerpo.Hicieron el amor como nunca lo habían hecho antes. Y él vio hecho realidad su sueño.

             Él la propuso salir de la charca, para vivir juntos un presente y un futuro conociendo atardeceres en  lugares distintos. -No es fácil tomar una decisión así.– respondió Ella.

Él la confió un secreto – cuando salga de aquí, mis ancas se volverán otra vez piernas.-

             Pasaron un par de años y cada vez eran más molestas las ancas de rana… No podían ir de la mano, ya que Él andaba a saltos, por mucho que intentaba seguir el ritmo de Ella.

             Paseaban por caminos conocidos y anchos, siempre los mismos. Un día Ella se dio cuenta que caminaban en círculos sin llegar a ningún lugar.

- Está bien hombre-rana, me iré contigo lejos de la charca, quiero descubrir como son los amaneceres de otras tierras..!- dijo con una sonrisa dejandolo boquiabierto.

- Está bien deja que lo piense un rato.- Respondió el hombre-rana.

                     La respuesta dejó helado su corazón, tanto; que lo dejó meditando su decisión y se fue andando al lugar de donde vino.

             El hombre-rana se quedo solo con sus dudas y sus ancas. Temía que lo que le decía su corazón (que sus piernas volverían al abandonar la charca) fuese mentira, y al pasar el tiempo, Ella se cansase de caminar con un hombre-rana.
             Lo que pasó fue que Ella conoció a otros hombres con piernas y bailó con ellos hasta altas horas de la madrugada, pero ninguno, cuando la besaba, hacía que un rayo la atravesase las entrañas.

             Volvió decidida a coger de la mano a su amado hombre-rana y disipar todas las dudas y miedos que pudiese tener con respecto a Ella o Él mismo. Cuando llegó a la charca se encontró con su hombre-rana atrapado en una tela de araña invisible que poco a poco le estaba asfixiando.

             Buscaron a la araña por todas partes sin encontrarla, y al final se dieron cuenta que los hilos salían  de las dudas y pensamientos que habitaban en la cabeza de Él.

Quizás, leyendo este cuento deje de pensar tanto con la cabeza y deje que actúe su corazón.

Un abrazo fuerte para mi querido Hombre-rana.


Corazón Oxidado
Fito y Fitipaldis

"Todo se derrumba y es tan fácil
Todos mis castillos son de arena
Todo lo que sueño es tan frágil
Todo lo que bebo es tu ausencia...

Y mi pobre corazón de hierro
Se me fue oxidando con las penas
Es que tengo sueño y no me duermo
Este fuego que ya no calienta"

Mi pobre corazón oxidado
Mi pobre corazón encogido
Mi pobre corazón todo el daño
Mi pobre corazón todo lo bueno vivido
Mi pobre corazón lo mas malo
Mi pobre corazón lo divino, lo valiente, lo cobarde, lo esperado, mi virtud y mi defecto, mi barranco y mi camino.

Salta, Arriesga... Aprende...!!

A los 9 años aprendí nadar en la playa de las Catedrales de Lugo. Fue de casualidad, antes había ido con el cole a nadar a en piscina cubierta con flotador, tablas de corcho y manguitos...

No fui capaz de aprender, me agobié y recuerdo que dejé de ir a la pisci. En el verano siempre pasaba una semana con mi madre y mis tíos y primos en la playa, en San Cosme de Barreiros.

Allí, nos hospedábamos en alguna casa de alguna paisana que alquilaba habitaciones (cuando no se llamaban hostal...) y nos dedicábamos a levantarnos, desayunar y playa (si no llovía, cosa rara) comíamos lo que compraban los mayores en los mercados de la zona, o servía la dueña de la casa.

En la playa se formaban pozas junto a las rocas al bajar la marea, allí el agua se calienta (deja de estar como el hielo...) no sé si gracias al pis de los que nos bañábamos o a la gran cantidad de niños que jugábamos a encontrar tesoros entre las cavidades o cuevas de la roca ( estrellas de mar, cangrejos, lapas... y algún pez o pulpo despistado) que sufría un trágico final en nuestras manos.

Una mañana tenía escocída la piel, así que no me puse flotador y con mis gafas de buscar tesoros, me sorprendí nadando sin hacer pie.

Fue una sensación única: por fin pude abandonar la seguridad del flotador, manguitos y el tacto de la arena bajo mis pies!!

El paso siguiente era una poza más grande y una vez comprobado que no morí en el intento, decidí  ir al mar.

Para mi era un gran riesgo intentar flotar entre las olas del Cantábrico. Por aquel entonces no recuerdo tanto vigilante de la playa, solo las banderas y el respeto de su gente al mar.

Busqué un sitio entre rocas para saltar( las olas eran menos fuertes ya que rompían por detrás del peñón), que no hubiera algas y viese bien el fondo. Había más niños saltando y volviendo a subir por donde no cubría. El ver a los demás lanzarse, me animó a ir hasta el borde de la roca donde debía impulsarme y saltar.

Me temblaban las piernas cuando con un fuerte impulso me lancé al vacío. Sentí como me hundía en el mar,  instintivamente moví los brazos buscando la superficie, respiré una bocanada de aire nada más sacar la cabeza del agua y poco a poco chapoteando llegué a la orilla donde esperaba mi madre para regañarme por mi locura.

La locura de aprender a saltar al vacío!