VOLCANES

Nuestro Corazón es un volcán,
que estalla cuando se enamora,
llenando el aire con trozos dulces de amor.

Entramos en erupción sin darnos cuenta,
sacamos de nuestra profundidad tesoros,
nobleza, generosidad, altruismo
desconocidos por nosotros mismos.

Hay volcanes que nunca llegan a enamorarse,
viven y mueren en el olvido.

Algunos escupen sus miserias,
manchando de sangre el camino,
con heridas de hechas a otros.

Pasado un tiempo,
la basura sirve de abono,
para que unas y otros mejoren sus frutos:

Un valle verde de ojos hermosos,
con mirada profunda,
Una sonrisa fácil, frondosa,
de bosque nevado, llena de tersura.

Una erupción nueva de caricias,
caídas como gotas de versos,
de una nube de poesía.
Que dejan la piel del otro y la otra
al rojo vivo.

Para que un beso de amor,
desborde una primavera de felicidad,
en los labios fríos, olvidados, tristes
de un invierno canalla en el corazón.

Santa 31-mayo-09

Hijos, Padres y Felicidad

La titulitis es una gripe que lleva tiempo justificando las neuras de los padres y el castigo de los hijos. Lo curioso es la poca importancia que se la da, quizás porque la sociedad donde vivimos está plagada de cánceres como la indiferencia, el consumo, la prisa… y la gripe pasa a un último lugar.

Dedicamos todo el esfuerzo físico, mental y económico para que el niño saque las mejores notas o simplemente que no repita curso (sin preocuparnos que repitan nuestros errores). Perdemos los nervios los días previos al examen cuando el pimpollo se dedica a jugar con la maquinita que le trajeron los reyes (habría que empezar por educar a los reyes, para que aprendiesen a escoger mejor los regalos) quizás; el mejor regalo sea simplemente una sonrisa en una tarde, con tiempo de sobra para disfrutar con ellos.

Cruzamos la línea de la cordura con los zapatos llenos de porquería heredada de nuestros papás y mamás; manchando la vida de nuestros hijos con la mala educación, de tal forma que cuando queremos volver a cruzar en sentido contrario ya no se ve ni línea ni horizonte.

Con el tiempo vienen los frutos de lo sembrado: jóvenes dispuestos a llegar a lo más alto o a lo más bajo al precio que sea. Salen manzanas como la de Blancanieves, Calabazas como el carro de la Cenicienta, muñecas Barbys o trajeados Kent.

En pleno éxtasis de triunfo llega la soledad, la depre, y uno se pregunta donde le robaron la felicidad de la cartera. Y para la gran mayoría la respuesta la tiene su mamá y su papá.

Cuando le enseñaron que las matemáticas nunca fallan (pero 1+1 puede ser igual a divorcio), que la Física y la Química no tiene nada que ver con su pareja, que la Lengua es para otras cosas más importantes que escribir poesías, las Ciencias Naturales son para los ecologistas, la Historia que importa es solo la de uno mismo y la Filosofía no vale para nada…
En eso estoy de acuerdo; con solo Filosofía igual se acaba de pastor, jardinero, pintor, barrendero, músico, cartero… incluso en el paro: de poeta o de payaso. En algunos casos (extraños) hasta puede que sean felices consigo mismo, sin depender de un Rolex o un BMW.

Santa 28-05-09

La Vida en Un Beso

El destino hizo que se conociesen disfrazados de otro; la una de Dama Medieval y el otro de Simbad con prole. Se gustaron, pero no llegaron a degustarse; de hecho parecía una coincidencia destinada a pasar al olvido. Solo los mantuvo un fino hilo epistolar.

A las pocas semanas, volvieron a coincidir; en un viaje de tres días. El primero fue de reencuentro sin máscara pero con coraza, más que nada, para proteger las heridas de otros destinos acabados.

Él no la quitaba ojo intentando descifrar su enigma y ella miraba pero no podía ver el brillo de los ojos de él. El segundo día caminaron juntos por las cuestas arriba del alma. Donde entre bosques frondosos y lluvia de lágrimas habitan caminos sinuosos de piedras; llenos de polvo. Al fondo, entre los árboles, a lo lejos; se ve el mar.

Fue allí donde las manos de ella acariciaron la piel del alma de él. Y las manos de él escribieron un poema en la cara de ella. La noche era una fiesta de estrellas, propicia para la intimidad. Las corazas dieron paso a la luz de las miradas y ella vio el amor en los ojos de él.

- Ahora no puedo amarte, tengo demasiadas llagas en la boca para poder besarte – Le dijo ella.
- Yo me muero por un beso de tus labios – Contestó él.

Al tercer día se despidieron con un abrazo infinito de dolor.

Él no quiere vivir sin volver a verla; ella no quiere dejarlo morir.

Él la ama en silencio, sobreviviendo con versos; mientra espera el beso que le devuelva a la vida.
Santa 19-05-09

Andrómeda

En la calle perpendicular donde vive Ana están los apartamentos de tres llaves Andrómeda. Se admite el paso del amor por horas decía un papel en el suelo. La cantidad de amor se puede medir por el número de coches aparcados en el carril bus al amanecer.

También el status social por las marcas y modelos. He de resaltar que predominan los de alta gama aunque sean de baja cama. Los dueños y dueñas suelen ir vestidos con traje y suelen salir solos, acompañados por la culpa.

Alguna vez sin ningún pudor, se exhibe con sus antenas e inhibidores de frecuencia un automóvil oficial con su correspondiente chofer esperando a que acabe con el amor su señoría.

En la acera, las palomas comen las sobras y se arrullan dejando una huella de cacas inconfundibles en los coches.

En la acera de en frente, casi llegando a la glorieta, bajo los andamios de una obra; un hombre joven tenía su hogar formado por un saco de dormir, pan duro y la soledad.

Se quedaba horas sentado en el suelo, apretando los dientes, con la vista perdida en los coches de los inquilinos de los apartamentos.

RAMON SAMPEDRO

Foto agencia EFE

La historia de Ramón Sampedro después de los 25 años fue la de ‘una cabeza viva atada a un cuerpo muerto’ según sus propias palabras.
En su día me leí su libro publicado en 1996 ‘Cartas desde el infierno’ donde reflexionaba sobre la muerte, la existencia, el amor, el poder y la religión. Y luego los poemas, ‘Cuando yo caiga’.

Esta semana volvió del rincón del olvido su imagen a mi vida… No sé por qué. Quizás en estos tiempos de crisis recuperar de la memoria su lucha por una muerte digna (la suya fue dolorosa, ya que estuvo agonizando durante 15min.) nos recuerde que vivir no es fácil.
Hay una escala infinita de dificultades y otra de felicidades; tan variadas como las personas que intentamos vivir adrede.


TODO ES ADREDE

De todos los tiempos, los viejos y los nuevos, quedan las virutas de la vida. A pesar de las tropas invasoras, de las religiones que bendicen las guerras, de los profesionales de la tortura, de los imperios del asco, de los amos del petróleo, del fanatismo con los misiles. A pesar de todo, van quedando las virutas de la vida. A ellas nos abrazamos y encomendamos, con ellas nutrimos nuestra endeble conciencia y alimentamos sueños y ensoñaciones.

Todo es adrede, bien lo sabemos. Desde el maleficio de las drogas hasta el desmantelamiento de la juventud. Todo está destinado a que no creamos en nosotros mismos y menos aún en el prójimo indefenso.

Nos obligan a vender por peniques el patrimonio virgen, y en el mercado de cambio compran sentimientos con promesas. Todo es adrede: los celos y el recelo, sospechas y codicias, odios en desmesura, el rencor y la pugna. La consigna es someternos, mentirnos el futuro, reconocernos nada.

Todo es adrede y por eso construyen ideologías-basura donde intentan moler las virutas de vida. De la vida. La nuestra. Ah, pero no podrán. También nosotros creamos nuestro adrede. Aposta lo gastamos. Y adrede ya sabemos cómo sobrevivir.

Benedetti del libro ‘Vivir adrede’