La Caricia es un lenguaje
si tus caricias me hablaran
no quisiera que se callen.
La caricia no es la copia
de otra caricia lejana
es una nueva versión
casi siempre mejorada.
Es la fiesta de la piel
la caricia mientras dura
y cuando se aleja deja
sin amparo a la lujuria.
Las caricias de los sueños
que son prodigio y encanto
adolecen de un defecto,
no tienen tacto.
Como aventura y enigma
la caricia empieza antes
de convertirse en caricia.
Es claro que lo mejor
no es la caricia en sí misma
sino su continuación…
Amor
1. m. Sentimiento intenso del ser humano que, partiendo de su propia insuficiencia, necesita y busca el encuentro y unión con otro ser.
2. m. Sentimiento hacia otra persona que naturalmente nos atrae y que, procurando reciprocidad en el deseo de unión, nos completa, alegra y da energía para convivir, comunicarnos y crear.
3. m. Sentimiento de afecto, inclinación y entrega a alguien o algo.
4. m. Tendencia a la unión sexual.
5. m. Blandura, suavidad.
6. m. Persona amada.
7. m. Esmero con que se trabaja una obra deleitándose en ella.
Odio
1. m. Antipatía y aversión hacia algo o hacia alguien cuyo mal se desea.
Soy el niño que juega en la calle,
sin importarle con quien lo hace.
De mirada profunda y clara,
al que no le puedes engañar,
con versos falsos y palabras dulces.
Soy ese niño que llora y busca,
desconsolado a su madre,
al amigo del triciclo,
el de los pantalones cortos,
el que siempre estaba a mi lado.
Soy ese niño, emigrante,
perdido en un bosque de ladrillos y coches,
donde el humo no deja ver el cielo,
y las prisas marchitan las rosas,
que perfuman cada instante de la vida.
Soy el niño risueño, con mocos en la nariz;
protagonista de un cuento,
de princesas y piratas.
Que sueña ser Peter Pan,
enamorado de Campanilla,
en el País de Nunca Jamás.
El dolor de muelas en el corazón,
lo curo con una sonrisa fresca.
ayuda una canción de Serrat,
mejor un disco entero, ‘En tránsito’ como estoy yo.
Un libro, de Sanpedro,
una sombra del viento,
poemas de Benedetti,
una película de amor, ‘La vida es bella’.
Encontré una sonrisa en flor,
me quedé dormido con ella,
con su fragancia del sur,
su mirada de cielo, su cara de niña traviesa.
Al despertar, me transformé en una libélula de colores,
posado en su cuerpo, besé sus labios de miel.
Fue un beso de mar,
de mojito con hierbabuena,
canción de Pedro Guerra,
un fado de Mariza, una locura.
Transformada en mariposa,
sus alas, derrochan gracia,
vestida con estrellas,
donde se posa, brota el color.
No quiero despertar,
me quedo en este sueño,
abrazado a su foto,
congelado en un beso,
de febril adolescencia.
Me encarcela esta poesía,
con el amor por ella...
Santa
Toco tu boca,
con un dedo toco el borde de tu boca,
voy dibujándola como si saliera de mi mano,
como si por primera vez tu boca se entreabriera,
y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar,
hago nacer cada vez la boca que deseo,
la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara,
una boca elegida entre todas,
con soberana libertad elegida por mí
para dibujarla con mi mano por tu cara,
y que por un azar que no busco comprender
coincide exactamente con tu boca
que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
de Julio Cortázar
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| Peñalara |
