Cuida tus Pensamientos porque se volverán Palabras.

Cuida tus Palabras porque se volverán Actos.

Cuida tus Actos porque se harán Costumbre.

Cuida tus Costumbres porque forjarán tu Carácter.

Cuida tu Carácter porque formará tu destino

Y tu Destino será tu vida...

_____________________________Mahatma Gandhi (1969-1948)

14/8/08

Zarbang & Banafsheh - Irán


SI PODEÍS ASISTIR A SU ESPECTÁCULO NO OS LO PERDÁIS:

Banafsheh Sayyad, reconocida coreógrafa iraní, se une al extraordinario grupo de percusión Zarbang para una noche de disfrute con su música y su danza. Su concierto Fire of Love es un homenaje al poeta místico Rumi y a su mensaje universal de tolerancia, amor y comprensión, mediante la fusión de elementos de la música y danza persa sufí con elementos modernos de improvisación.

Donde pongo la vida pongo el fuego

Donde pongo la vida pongo el fuego,
de mi pasión volcada y sin salida.
Donde tengo el amor, toco la herida.
Donde dejo la fe, me pongo en juego.

Pongo en juego mi vida, y pierdo, y luego
vuelvo a empezar, sin vida, otra partida.
Perdida la de ayer, la de hoy perdida,
no me doy por vencido, y sigo, y juego

Lo que me queda: un resto de esperanza.
Al siempre va. Mantengo mi postura.
Si sale nunca, la esperanza es muerte.

Si sale amor, la primavera avanza.
Pero nunca o amor, mi fe segura:
jamás o llanto, pero mi fe fuerte.

Ángel González ( Oviedo 1922- Madrid 2008 )

Vacaciones...Ole, Ole, Ole

Hoy es mi último día de currele, hasta el 2 de septiembre. Cuando vuelva; la luz de Madrid será distinta, con 15 pasos de gallina menos de Sol.
Confieso, que la pereza me ha ganado este verano por goleada.La cómoda moto a la esforzada bici.

Cruzar pedaleando el Retiro a las 7’15h de la mañana es como un sueño… gente andando, en chándal al trote cochinero, algunos ciclistas con bicis de carreras, de montaña y las plegables nuevas que han inventado.

Silencio, mucho silencio; roto por el canto de mirlos, palomas, gorriones, urracas, patos, unas aves verdes más pequeñas que los loros…

Olores; de la hierba recién cortada ( ¡Hay mi Galicia!), de las rosas, jazmines, huelen los pinos centenarios con mucha autoridad, y otro árbol parecido a la “Dama de noche”…

La luz se filtra entre los árboles donde sus hojas son el cielo y brillan pequeñas gotas de rocío entre el verde. Las flores regalan sus colores, que varían en función de la luz que las baña.

En las aceras de la Castellana contrasta el gris con las corbatas de hierba a los lados, los plataneros gigantes forman un túnel natural que protegen al viajero de los inmensos edificios fríos que se alzan amenazantes.

Mañana saldré con tres amigos; Bertus, Javi y Alex. Nos vamos al Pirineo Oscense; en dos furgos, con la casa acuestas. El plan es escalar por los barrancos de Guara y según el tiempo que haga, subir a Ordesa.

El curso de voz y expresión corporal que iba a hacer me pareció un fraude ( los profesores no son los en principio acordados, la casa no está cerca de la playa y se depende del coche para todo…).

Prometo no olvidaros y a la vuelta regalaros unas fotos de mis amigos en la montaña auténticas…

Besos y abrazos

13/8/08

Agüita

Hoy soy agua, lluvia de música.

Manantial, nacer libre de prejuicios,
de miedo, de dolor.
Transformarme entre montañas verdes,
mojarme en cascadas.
Ser un momento estanque, cristal,
remanso donde calmar la sed.

Evaporarme con un rayo de sol,
hasta ser una nube sin gravedad.
Viajar por el cielo,
descargar un torrente de Paz,
en cada guerra, en cada corazón.

Llenar; de agua, de risas, de versos,
el interior de cada ser.
Hasta ser otra vez niños,
y poder mirar a los ojos,
sin sentir vergüenza a desnudarse en una mirada.

Ser lluvia fértil en el mar de tu cuerpo,
encontrarte en una ola.
Recorrer tus cabellos,
tus ojos de mirada transparente,
acariciar tu piel,
ser un beso en tus labios,
fresco, lento, de fresa.

Escurrirme entre tus pechos,
erguidos por la brisa del mar.
Jugar con tu vientre,
esconder un beso en tus lugares prohibidos,
entre tus pliegues de seda.

Escribir sobre tu piel una poesía,
con mis últimas gotas,
unos versos de estrellas de mar,
de agua y arena.


4/9/2006

Cuando pienso en Ángel González

Cuando pienso en ti, Ángel González,
las letras se iluminan hasta tener vida.

El aire que respiro huele a verso,
y tu paz humedece cada poro de la piel,
un poco seca, un poco más vieja.

Cuando te imagino Ángel González,
veo tu infinita sonrisa,
regalada, tierna, a veces pícara,
ocupando todo el espacio.

Cuando cantan tus poemas, Ángel González,
siento a la vez gozo y pena.
Amanecer y tinieblas en mí,
silencio y lluvia,
gotas tristes en mis ojos,
tu me entiendes. ¿Verdad?

Porque tu ausencia desgarra por dentro,
hasta escribir una poesía aquí,
en mitad de la oficina,
sin poderlo remediar.

Tu voz va conmigo siempre,
quisiera que fuera mía,
para ser bueno,
cosa que sucede a veces,
cuando miro con tus ojos,
este panorama gris, feo,
que pinta este instante.

Gracias Ángel González; por ser poeta,
por detener el tiempo,
por contagiar este virus de letras,
seguiré tu camino,
de rosas y espinas,
de nieve y desierto,
de besos y sangre,
de cuerpos y soledad
de honestidad y envidia
con destierro a una estrella, ( muy cerca de aquí).

Rafa 13/08/2008

Marcianos y Terrícolas

video
Gracias Laura por este vídeo tan bonito...
Y a Chus por enviarlo

12/8/08

Versos Reciclados

Todos los días se tiran versos,
que se escriben al amanecer.

Se contaminan con las prisas,
con el frío saludo inexistente,
que seca día a día mi ser.

el camión de la basura los recicla;
de verso libre, a prosa de oficina.

Todos los días duelen,
en el tuétano de los huesos,
los versos que se esconden.
los versos que no escribo.

Caen pesadamente (a plomo),
dejando las aceras rotas,
dejando las aceras rojas,
con trozos del corazón.

La sangre que no escribe poesías,
se retuerce en el estómago,
hasta que la ansiedad las digiere.
Dejando la boca al poeta llena de hiel,
con cardos secos en el pecho,
con resaca de licor de malas hierbas.

Todos los días espero que llueva,
pero son gotas de lágrimas lo que caen,
regando de versos hojas en blanco,
llenando de flores el atardecer.


Santa 1-Abril-2008

11/8/08

INFORME SOBRE LAS CARICIAS

La Caricia es un lenguaje
si tus caricias me hablaran
no quisiera que se callen.

La caricia no es la copia
de otra caricia lejana
es una nueva versión
casi siempre mejorada.

Es la fiesta de la piel
la caricia mientras dura
y cuando se aleja deja
sin amparo a la lujuria.

Las caricias de los sueños
que son prodigio y encanto
adolecen de un defecto,
no tienen tacto.

Como aventura y enigma
la caricia empieza antes
de convertirse en caricia.

Es claro que lo mejor
no es la caricia en sí misma

sino su continuación…

Mario Benedetti (del poemario “El amor, las mujeres y la vida” )

10/8/08

Amor - Odio

Amor

1. m. Sentimiento intenso del ser humano que, partiendo de su propia insuficiencia, necesita y busca el encuentro y unión con otro ser.

2. m. Sentimiento hacia otra persona que naturalmente nos atrae y que, procurando reciprocidad en el deseo de unión, nos completa, alegra y da energía para convivir, comunicarnos y crear.

3. m. Sentimiento de afecto, inclinación y entrega a alguien o algo.

4. m. Tendencia a la unión sexual.

5. m. Blandura, suavidad.

6. m. Persona amada.

7. m. Esmero con que se trabaja una obra deleitándose en ella.


Odio

1. m. Antipatía y aversión hacia algo o hacia alguien cuyo mal se desea.

ESE NIÑO...

Soy el niño que juega en la calle,

sin importarle con quien lo hace.

De mirada profunda y clara,

al que no le puedes engañar,

con versos falsos y palabras dulces.

Soy ese niño que llora y busca,

desconsolado a su madre,

al amigo del triciclo,

el de los pantalones cortos,

el que siempre estaba a mi lado.

Soy ese niño, emigrante,

perdido en un bosque de ladrillos y coches,

donde el humo no deja ver el cielo,

y las prisas marchitan las rosas,

que perfuman cada instante de la vida.

Soy el niño risueño, con mocos en la nariz;

protagonista de un cuento,

de princesas y piratas.

Que sueña ser Peter Pan,

enamorado de Campanilla,

en el País de Nunca Jamás.

Santa 2-10-2006

Paseo por el J Carlos I


Guardo tesoros en mi corazón,
 instantes...vividos a los cinco años con mi Padre.

Un caballito de madera,
una bici con cuatro ruedas.
Las manos de mi Padre,
sujetándo mi cuerpo en el aire,
su voz tierna,
casi olvidada,
la soledad de su recuerdo.

(Te dedico esta foto Glauka).

9/8/08

Una sonrisa en flor

El dolor de muelas en el corazón,
lo curo con una sonrisa fresca.
ayuda una canción de Serrat,
mejor un disco entero, ‘En tránsito’ como estoy yo.

Un libro, de Sanpedro,
una sombra del viento,
poemas de Benedetti,
una película de amor, ‘La vida es bella’.

Encontré una sonrisa en flor,
me quedé dormido con ella,
con su fragancia del sur,
su mirada de cielo, su cara de niña traviesa.

Al despertar, me transformé en una libélula de colores,
posado en su cuerpo, besé sus labios de miel.

Fue un beso de mar,
de mojito con hierbabuena,
canción de Pedro Guerra,
un fado de Mariza, una locura.

Transformada en mariposa,
sus alas, derrochan gracia,
vestida con estrellas,
donde se posa, brota el color.

No quiero despertar,
me quedo en este sueño,
abrazado a su foto,
congelado en un beso,
de febril adolescencia.

Me encarcela esta poesía,
con el amor por ella...

Santa

Capítulo 7 de Rayuela

Toco tu boca,

con un dedo toco el borde de tu boca,

voy dibujándola como si saliera de mi mano,

como si por primera vez tu boca se entreabriera,

y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar,

hago nacer cada vez la boca que deseo,

la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara,

una boca elegida entre todas,

con soberana libertad elegida por mí

para dibujarla con mi mano por tu cara,

y que por un azar que no busco comprender

coincide exactamente con tu boca

que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

de Julio Cortázar

8/8/08

Amigos y comida vegetariana



Mi amiga Isa ( con esos ojitos de gata...)


JCARLOS y su churry Ana

El sótano con un bicho y un loro...

Esto es lo que hay en frente del bufete

Hay de todo para elegir...

Grito en la oficina...

video

A que mola...!!!

Atardecer de la Vida



Estas esculturas parecen que tienen vida


Me gustó el detalle de esta pareja tranquila viendo el estanque.

Me he quedado sin entradas para el concierto de Joana Amendoeira en Caixa Forum.

Teniendo el Retiro tan cerca he optado por paseo en bici...

Respirar el olor de la rosaleda a las 21’15h una pasada…




7/8/08

Un consejo es algo que pedimos cuando ya sabemos la respuesta,
pero preferiríamos no saberla.


Erica Jong (Autora de “Miedo a Volar”)

6/8/08

Gotas de agua...



Soy esa gota de lluvia que acaricia tu piel;
fresca,
silenciosa,
que cuando se evapora,
deja un verso.

La Felicidad...



... está en tener buena salud y mala memoria.
;-)
Ingrid Bergman

5/8/08

Para Pensar...( sin sufrir)

video
Las acciones son mucho más sinceras que las palabras

Mademoiselle de Sendery (1607-1701 París)

Abrió en París un célebre salón literario más serio y menos galante de lo que era normal en la época. Ayudó a muchos escritores amigos a darse a conocer. Publicó sus propias obras con su firma, lo que le valió la crítica de sus contemporáneos. La academia francesa le dio un premio por su elocuencia.

4/8/08

Postre

Bocados de Bizcocho

El bocado que di al bizcocho me supo a ti.

Mordisqueo tu cuello,
hasta llegar a tu oreja tierna,
escondida tras las ramas de tu pelo,
allí, se pierde feliz mi lengua en ti.

Doy un bocado a tus jugosos pechos,
despierta perezoso un pezón,
labios y lengua se reparten el botín:
saborear tu suave piel.

Soy levadura, que al juntarse contigo,
crece por dentro con tu harina dulce,
hasta formar una masa tierna, rica,
lista para cocer en cada beso de fuego.

Terminamos abrazados,
nuestros cuerpos fundidos en uno,
en un bizcocho de ternura,
relleno de besos, caricias, sonrisas en flor.

Rafa
25-01-2007

Sobre Flores y Cerdos



Es una pena que la última representación hay sido el domingo día 3.

Me informó mi amigo Carlos del evento, para ir al Alfil el viernes a las 10’30h.
Nos juntamos seis coleguitas: Sagrario, Carlos y Sofía compis de grupo de teatro , Manuel y Franc.

El espectáculo lo lleva bajo sus hombros Nacho Novo, con una ayuda de Pablo Castillo al teclado. Dura hora y media, que a pesar de que logra captar tu atención y hacerte reír con humor Gallego-Inglés; se me hizo un poco largo.

Nacho lo mismo te recita un trozo de cualquier obra de Lope de Vega que se pone con su acústica a cantar una canción, que unos versos de una poesía que hace callar al venerable público y poner el corazón en un puño ( texto de la guerra de Bosnia por ejemplo).

Lo dicho como en septiembre volverá; animaros a ir al teatro que lo vais a pasar bien.

3/8/08

Sábado al Sol en Peñalara...

Peñalara
El sábado decidí que había que mover el culo, así que tiré para el monte.
En Cotos a las 11’15h el termómetro del coche marcaba 16º… A la sombra parado hacía fresco.
Me llevé la cámara de fotos y así compartir el camino andado ( no tenía idea de hasta donde iba a llegar).

A la media hora me dolía el tendón de Aquiles del tobillo derecho, opté por ibuprofeno 600 que llevo siempre en la mochila y aguantar hasta que el anti-inflamatorio surtiera efecto.

La sensación térmica era agradable, el camino transcurre perfumado por pinos cuyas sombras poco a poco desaparecen para dejar solo matojos que en esta época dejan un olor agradable. Las lagunas que nos encontramos están al límite para dejar de serlo; en concreto la de Los Pajaritos y la de enfrente de Claveles…
En la de los Pájaros, después de 2’20h andando; mojar los pies en sus aguas es un placer prohibido, a riesgo de reprimenda por algún vigilante escondido…
Repongo fuerzas con una pera y una fresquilla, para reiniciar la marcha después de cambiarme los calcetines por otros más gordos, para que no me molesten sus costuras. Las botas torturaban los dedos de mis pies, los ignoré y empecé la subida.
Es la primera vez que subía por este camino y disfruté mucho con sus vistas… En Claveles hay que andar con cuidado; el paso se estrecha y solo cabe una persona por las cresta con forma de diente de sierra labrada por la erosión.
Los bastones me ayudaron a mantener el equilibrio en algún paso delicado, la roca es muy adherente y si te fías de los pies no hay problema; salvo el vértigo… el chico de una pareja que me encontré lo estaba pasando realmente mal, de hecho lo pasó a cuatro patas…
Por fin llegué a los 2.428m de Peñalara… inmortalizé el momento y busqué un sitio a la sombra, son las 15’15h. Hacía calor, calculo que unos 23º; el viento sopla a rachas sin molestar. Me comí el sanwich de jamón y ensalada que me había preparado a la sombra de un precipicio que hay a la izquierda del camino de vuelta.
Me dolían los dedos de los pies, y la espalda empezaba a existir quejosa. El camino serpentea con fuertes pendientes llenas de piedras y resbalones a traición. Las rodillas se quejaban de la marcha que impuse, en poco más de una hora llegué a la fuente de Cubero comienzo y fin de ruta, donde llené la botella y la tripa de agua.
Me cambié en el coche y me fui a la venta Marcelino a tomar un nestea ( la  birra San Miguel no me gusta y es la única que tienen). Espero que vuestros ojos disfruten de las fotos y os animéis a realizar esta ruta tan agradable a pesar del calor que hace en Madrid.

1/8/08

Una de Reinaldo Arenas...


Reinaldo Arenas novelista y poeta cubano (1943-1990). Perseguido por el régimen Castrista por ser homosexual, pasó dos años y medio en "El Morro " cárcel cubana con durísimas condiciones de vida...


Su vida fue llevada al cine en el año 2000 por el director Julián Schnabel ("Basquiat", "Antes que anochezca" y "La escafandra y la mariposa") e interpretado Javier Bardem.
Nominado al Óscar ( que se llevó Rusell Crow por "Gladiator" , me daba a mí que lo de que fuese gay no es políticamente correcto en los EEUU...)

Al grano; que me compré varios libros; su autobiografía escrita por el en New York al final de su vida en el exilio "Antes que anochezca" ed. Taurus . Y la fábula con elementos de su infancia "Celestino antes del alba", que me resultó un poco dura de leer; al contrario que su autobiografía...

Aquí os presento este bonito poema con el que termina la peli:
CELESTINO

Yo soy ese niño, de cara redonda y sucia;
que en cada esquina los molesta con su:
¿Quiere usted jugar...?
Yo soy ese niño de cara sucia, sin duda inoportuno,
que de lejos contempla los carruajes,
donde otros niños emiten risas y saltos considerables.

Yo soy ese niño desagradable, sin duda inoportuno,
de cara redonda y sucia, que ante los grandes faroles,
o bajo las grandes damas tan bien iluminadas,
o ante las niñas que parecen levitar,
proyectan el insulto de su cara redonda y sucia.

Yo soy ese airado y solo niño de siempre, que os lanza el insulto,
del airado niño de siempre y os advierte:
si hipócritamente me acariciáis la cabeza,
aprovecharé la ocasión, para robarles la cartera.

Yo soy ese niño de siempre,
ante el panorama del inminente espanto,
de la inminente lepra, del inminente piojo,
del delito o del crimen inminentes.

Yo soy ese niño repulsivo,
que improvisa una cama con cartones viejos
y espera seguro, que venga usted a hacerle compañía...


Reinaldo Arenas

De un atardecer en Oliva...

El Sol y el Mar


El Sol desaparece en el horizonte,
deja sombras en la arena de la playa,
un lugar perfecto para una poesía.

Las olas repiten, suave, su canción;
las nubes rompen el azul del cielo,
en la playa yacen conchas muertas, rotas,
con forma de corazón, que se clavan al andar.
Como los recuerdos del primer beso,
con sabor a pureza, que nos regaló la noche.

Viento de tramontana, con olor a ti;
mis manos juegan con la arena fina,
como hacen con tu piel,
sin ti no tienen vida, solo dolor, como un pincel sin lienzo.

Los labios secos sin tu boca,
se ahogan en nostalgia,
llenos de llagas, llenos de nada.

Entrego mi cuerpo desnudo al mar,
como a ti cada noche,
para saciar tu sed,
para centímetro a centímetro ser comido,
hasta desvanecer juntos.

Despierto con la madrugada fría;
arropado solo con tu olor en mi piel,
quemando, como la arena en la playa.

Me ahoga en recuerdos,
como lo hace el mar.


Rafa
03-07-2008

"No es necesario apresurarse. No es necesario brillar.
No es necesario ser nadie más que uno mismo"

Virginia Woolf (Londres 1882-1941) Novelista y Ensayista británica

Otoño en la ventana

Otoño en la ventana
de la casa de mis abuelos

No a la Valla, todos somos migrantes

ADN online

ADN online
Artículos de Ángela Becerra